Olvídate de *Frankenstein* de Guillermo del Toro. La película de monstruos del año es un documental histórico. Al igual que el clásico gótico de Mary Shelley, *Riefenstahl* de Andres Veiel es una advertencia sobre la responsabilidad moral de los creadores, una parábola sobre lo que pasa cuando la ambición se separa de la ética. También es una película sobre la belleza y la fealdad, y sobre cómo aquellos que dan más valor moral a la primera que a la segunda acabarán siendo perseguidos por su elección.
Con filmes como *El triunfo de la voluntad* y *Olympia*, Helene “Leni” Riefenstahl moldeó el lenguaje cinematográfico de Hollywood, la publicidad y las retransmisiones deportivas, siendo pionera en los planos envolventes de multitudes y la estilización escultórica de los cuerpos atléticos. Es sabido que ella sentía fascinación por Hitler, y que Hitler se sentía fascinado por ella – ella misma nunca lo negó.
Sin embargo, siempre insistió en que sus películas eran esencialmente apolíticas, diciéndole a los entrevistadores después de la guerra que su ambición insaciable era tal que le hubiera gustado igual hacer películas para Roosevelt o para Stalin.
*Riefenstahl* es producida por Sandra Maischberger, una conocida periodista alemana de televisión que en 2002 fue una de las últimas personas en entrevistar a la directora, un año antes de que muriera con 101 años, y que sabía que ella había acumulado un enorme archivo, incluyendo diarios, cartas, manuscritos de memorias y grabaciones de conversaciones telefónicas con amigos y enemigos.
Al sumergirse en estas 7,000 cajas sin abrir, *Riefenstahl* obtiene una base periodística – es aquí donde la película descubre material que desmiente la versión estetizada de su trabajo que ella intentó presentar después de la guerra, sugiriendo que fue testigo directa de crímenes de guerra de los que decía no saber nada.
El horror, sin embargo, está en cómo se cuenta. Casi un cuarto de siglo después de hacer una de las mejores películas sobre el legado del grupo terrorista Baader-Meinhof, *Black Box BRD*, (y ocho años después de un retrato quizás demasiado reverencial del artista Joseph Beuys), Veiel demuestra nuevamente que es un maestro usando el silencio y el ruido blanco para crear efecto dramático.
Los momentos más escalofriantes de este psicograma no son un documento revelador desenterrado del archivo, sino el propio silencio de Riefenstahl cuando se enfrenta a su complicidad: una silla vacía en un estudio de televisión francés después de que ella cancelara una entrevista a último minuto, el crepitar de un micrófono que arranca con rabia a mitad de una frase.
La narración es mínima; Riefenstahl se incrimina con sus propias palabras, y unos pocos toques hábiles en la sala de edición. El mensaje de *El triunfo de la voluntad*, la oímos insistir, nunca fue político, solo trataba de la necesidad de paz. Luego un corte, y una escena de la propia película: el editor de *Der Stürmer*, Julius Streicher, en un podio, diciéndole a un salón lleno de nazis extáticos que el pueblo alemán debe proteger la pureza de su raza o perecerá.
“La política”, dice Riefenstahl a un entrevistador en un momento de la película, era “lo opuesto a lo que ha llenado y fascinado toda mi vida: el arte”. Pero el fascismo no es política: es la suspensión de los procesos políticos en favor de un espectáculo que promete la gratificación instantánea de los deseos más oscuros del público. Veiel parece coincidir con Walter Benjamin en que lo que Riefenstahl hacía con sus películas – estetizar la política hasta convertirla en un fetiche de la perfección física – era precisamente lo que es el fascismo.
Su película termina con una escena a la vez mundana y de puro horror. Una Riefenstahl anciana se acicala frente a un espejo antes de salir a cámara; una mujer cuyas películas solo permitían la belleza busca desesperadamente los rasgos faciales tensos de su juventud. Mientras le indica a la maquilladora que borre las arrugas de su cara, no hay ningún destello de autoconciencia, solo vanidad y una fe en sí misma implacable.