Ya es temporada, justo, de tu dosis anual de Agatha Christie. En años recientes, las adaptaciones se han imbuido de la pena e inestabilidad del contexto de posguerra en el que existen, y Sarah Phelps les dio ricas y oscuras inflexiones adultas para la BBC.
La última, sin embargo, es de Chris Chibnall para Netflix y volvemos al mundo del vestuario de época, las voces cortadas y diálogos imbuidos de nada más que la trama, diseñados para colocar las piezas del rompecabezas en la posición correcta para seguir adelante, hasta la resolución – esta vez al final de tres episodios muy largos de una hora.
Comenzamos con Iain Glen siendo corneado hasta la muerte por un toro en Ronda, 1920. Una nota con un reloj impreso le es entregada justo antes de la evisceración – porque esto es *Los Siete Relojes* de Agatha Christie y los relojes están por todos lados.
Luego cortamos a una fiesta en una mansión organizada por industriales del norte, los Coote, quienes han alquilado la casa a Lady Caterham (Helena Bonham Carter) porque ella tiene clase pero no dinero y ellos tienen dinero pero no clase. Se entiende la idea. Si no, hay una escena donde Lady Coote hace trampa en el bridge, así que todos sabemos cómo está la cosa. Pero debo decir esto: si vas a tener gente *pija* despreciando a otros, deberías asegurarte de que no cometan errores gramaticales por todos lados, a menos que sea deliberado e irónico. Si no, necesitas saber que es “la diferencia entre tú y **yo**” no “la diferencia entre tú y **mí**” y otros puntos similares. ¿Es esta la colina más pequeña en la que moriré? Sí.
La hija de la casa, Lady Eileen “Bundle” Brent (Mia McKenna-Bruce), la está pasando bastante bien en la fiesta. Gerry Wade (Corey Mylchreest), el mejor amigo de su difunto hermano, muerto en la guerra (“La vida es demasiado corta. Todos lo hemos aprendido de la manera difícil”), la invita a cenar y deja claro que planea proponerle matrimonio. Desafortunadamente, es encontrado muerto en su cama a la mañana siguiente, aparentemente por una sobredosis de somnífero. ¡Pero era un dormilón notorio, que nunca necesitó un somnífero! Ese hecho era tan conocido que sus dos amigos bromistas habían escondido ocho despertadores (o esferas) por la habitación para despertarlo esa mañana. ¿Pero por qué están todos ahora en la repisa de la chimenea? ¿Y por qué falta uno (dejando siete)? ¿Y por qué el que falta es encontrado después roto en el césped?
Después de que un torpe policía de clase trabajadora rompa todo lo que toca en la escena del posible crimen, Bundle decide investigar el asunto ella misma. Los Coote se van apurados, deteniéndose solo para hacer llorar a una sirvienta y para que Sir Oswald señale la mansión de los Caterham y anuncie “Puedo acceder a este mundo cada vez que hago florecer mi chequera. ¡Dicen que no puedes comprar la clase, pero es la compra más barata y disponible en toda Inglaterra!” Sé que es pronto, pero si escucho un discurso más escrito por un mono este año, me sorprenderé y horrorizaré.
En esta etapa de los acontecimientos, me doy cuenta de que esto es Agatha Christie pasada por Enid Blyton, hecha para un mercado internacional que piensa que *Downton Abbey* es real y que el oso Paddington sostiene la mano de la reina en el cielo. O bien fue encargada para darle una lección a los que se quejan de los remakes. “Está bien – aprenderán por las malas por qué parte del catálogo de Agatha sigue sin desarrollarse y la próxima vez que les demos otro Poirot, aceptarán sus golpes belgas y les gustará”.
Seguimos adelante, yendo por los movimientos, de algún modo viendo una producción más anticuada que lo que sería un *Marple* de Joan Hickson, mientras Bundle examina manchas reveladoras en los muebles, entrevista a criadas llorosas, llegan notas anónimas, se descubren cartas que mencionan “siete esferas” pero no qué significa, se emprenden viajes a Londres, se revela la identidad de Iain Glen y el bromista que la ayuda (el completamente desaprovechado Nabhaan Rizwan) recibe un disparo (“¡Te han disparado!”, grita Bundle mientras sostiene al hombre moribundo que presumiblemente es consciente de este hecho y es poco probable que quiera que se lo recuerden). Al fin, Martin Freeman llega como el verdadero detective, Supt Battle. Mientras Battle pone orden en la investigación, Freeman aporta algo de credibilidad a los acontecimientos televisivos, uniendo las cosas y elevándolas en virtud de su presencia y un sentido instintivo de cuán decididamente y con firmeza hay que interpretar estas cosas. Es un alivio, pero si es suficiente para aguantar las tres horas pedestres y sin inspiración de un supuesto thriller de espionaje, depende de ti. Lo retro sin estilo y lleno de preocupaciones modernas sobre el bienestar emocional de todos es una mezcla que no funciona para mí.
*Los Siete Relojes* de Agatha Christie ya está en Netflix.