El género del true crime tiene un nuevo formato, o quizás incluso un lenguaje y gramática completamente nuevos: las grabaciones de las cámaras corporales de la policía. Los rostros de las víctimas, testigos y posibles agresores aparecen frente a las cámaras, a veces bajo la dura luz de los faros o linternas mientras los agentes se acercan. Sus caras y voces expresan desconfianza, pánico, indignación o una sospechosa inocencia artificial. Y a menudo vemos también, casi sin querer, las caras de los propios oficiales; uno permanece impasible mientras el otro hace las preguntas, a veces con una timidez que parece extraordinaria, aunque quizás sea porque saben que están siendo grabados.
Ya tuvimos el documental de Netflix American Murder: Gabby Petito, sobre el asesinato de una influencer de Instagram por su novio, cuyo principal atractivo fueron las grabaciones de las cámaras corporales. En él, al igual que en esta película, la policía pareció extraordinariamente permisiva con el agresor. También está el cortometraje de Bill Morrison, Incident, nominado al Oscar y compuesto enteramente de este tipo de filmaciones. Ahora llega el documental de Geeta Gandbhir sobre el terrible caso de Ajike Owens en Ocala, Florida, una mujer de color cuyos cuatro hijos pequeños supuestamente acosaron a su vecina blanca, Susan Lorincz. En 2023, tras una serie creciente de incidentes vecinales en los que la policía fue llamada repetidamente, Lorincz mató a Owens de un disparo a través de su puerta cerrada, cuando Owens fue a su casa para enfrentarse a ella por haber arrojado objetos a sus hijos.
Los agentes que la arrestaron encontraron evidencia de que Lorincz había investigado en internet las leyes de “defensa personal” de Florida, que permiten a las personas disparar si existe una presunción significativa de peligro. La película construye su historia con las filmaciones de las cámaras corporales generadas durante las repetidas visitas policiales a la escena antes del asesinato, y luego en la propia escena del crimen, horrible y caótica. Todo esto viene precedido por el audio del 911 donde Lorincz llama a la policía con una voz melodramáticamente temblorosa. También hay grabaciones de la celda policial de Lorincz que tienen una fascinación inquietante.
La película no sugiere nada demasiado complicado sobre Lorincz, ni circunstancias atenuantes. Está claramente inestable, aunque se oye a los niños llamarla “la Karen”, un comentario desagradable. El film se presenta como un ejemplo de cómo las leyes de “defensa personal” generan derramamiento de sangre sin sentido y trágico. Sin embargo, el hecho de la posesión de armas y la Segunda Enmienda no son aspectos muy destacados.
Es posible ver las escenas de interrogatorio policial y sentirse asombrado por el poco interés que los agentes mostraron en este punto. ¿Cuándo compró su arma? ¿Dónde (si es que lo hizo) recibió entrenamiento para usarla? ¿Había tenido ocasión de dispararla antes? ¿Dónde la guardaba en la casa? ¿Estaba simplemente en el sofá, cargada y lista? No se muestra a la policía haciendo ninguna de estas preguntas, que seguramente son relevantes. ¿O es que poseer un arma es tan normal que sería como preguntar sobre microondas o tostadoras?
Durante lo que a sus vecinos les pareció mucho tiempo, a Lorincz ni siquiera se la arrestó y acusó, solo fue detenida e incluso se le ofreció alojamiento en un hotel lejos de su casa por esa noche. Y cuando finalmente fue arrestada formalmente en la celda de retención, hay una secuencia extraordinaria en la que Lorincz simplemente se niega a ponerse de pie, se niega a extender sus muñecas para las esposas. No lo hace con agresividad, sino con el aire cortés y autocompasivo de alguien cuya salud mental le impide hacerlo. ¿Acaso el trato excesivamente cuidadoso hasta ese momento la hizo creer que esto podía funcionar?
No funcionó; y el veredicto del jurado se revela en los créditos finales. Una imagen muy sombría del crimen y castigo en Estados Unidos.
The Perfect Neighbor estará en cines desde el 10 de octubre, y en Netflix desde el 17 de octubre.