“
Entrar en Diseñando el Gestual del Poder no se siente como entrar en una galería típica. Es más tranquilo de lo que esperas, no en volumen, sino en tono. Nada grita. No hay señales parpadeantes o paneles didácticos que te ordenen tu atención. En cambio, hay una especie de contención equilibrada: superficies relucientes, objetos colocados con una exactitud casi inquietante. Curada por Purva Kundaje, el espacio está dispuesto con precisión quirúrgica, más como un laboratorio que como un salón. Al principio, se siente familiar, incluso doméstico. Pero esa comodidad no dura mucho. Cuanto más te adentras en el espacio en general, más tu cuerpo comienza a notarse a sí mismo, como un espécimen bajo observación. Te vuelves hiperconsciente de cómo estás parado. Cómo estás sosteniendo tus brazos. Si tus manos están haciendo lo “correcto”.
Hay una coreografía controlada en juego aquí, no una que ejecutas, sino una que recuerdas. Tal vez de la infancia, o de las mesas donde las reglas no estaban escritas pero siempre se aplicaban. Esa es la corriente inquietante que corre por debajo de todo: gestos que no te das cuenta de que aprendiste, ahora reflejados de vuelta en ti a través del acero y la forma.
Una de las primeras obras que se quedó conmigo no pedía a gritos atención, simplemente estaba allí, compuesta y clínica. Una superficie de acero inoxidable sostenía trozos de carne cruda y fruta, posicionados con una precisión que hacía que se sintieran menos como comida y más como ofrendas. O evidencia. Los materiales son carnosos, brillantes y extrañamente estáticos. Esperas que se sientan orgánicos, pero en cambio, se perciben como inertes, congelados a medio gesto. No hay putrefacción, no hay desorden, solo contención. Te das cuenta de que esto no es una naturaleza muerta; es un fotograma de un ritual. Y en esa pausa, algo inquietante comienza a arraigar.
En otros lugares, las manos son las protagonistas principales, o tal vez los sujetos. En un tríptico de fotografías, una serie de posiciones de manos se desarrollan con una intensidad tranquila. A primera vista, parece casi instructivo: cómo sostener, cómo recibir, cómo comportarse. La iluminación es suave, las imágenes son apagadas, pero hay una tensión acechando en los agarres, en los lugares de los dedos. Comienzas a reconocer el guion. No escrito, pero ensayado en modales de cena, en lecciones de etiqueta, en la forma en que te dijeron que pasaras la sal sin llegar al otro lado de la mesa. Lo que resulta inquietante no es que estas poses sean desconocidas, es que son demasiado familiares. Has hecho esto antes. Todavía lo haces.
Los materiales a lo largo de la exposición comparten un cierto brillo: metal pulido, composiciones ajustadas, líneas limpias. Hay una esterilidad que recuerda a estudios de diseño o quirófanos, y sin embargo, estos son espacios de intimidad: cocinas, comedores, los rituales silenciosos de la vida doméstica. La formación arquitectónica de Kundaje se hace evidente aquí, no solo en la estructura, sino en cómo el cuerpo se posiciona en relación con los objetos. Todo parece diseñado para ser tocado, pero con vacilación. La forma en que un bisturí invita a la mano, pero con una advertencia.
Fue un pequeño gesto el que más tiempo se quedó conmigo. Un cuchillo con mango frío descansando contra una rodaja de carne, sin cortar, simplemente tocando. Desde el punto de contacto, una lenta filtración de pigmento se extiende hacia afuera, como una herida que ha decidido no cerrarse. Es contenido y casi tierno, pero también cargado de implicaciones. La violencia aquí no es ruidosa ni sangrienta. Es lenta, educada y totalmente procedimental. Comienzas a pensar: tal vez eso es lo que lo hace tan efectivo.
Lo que Kundaje logra es una especie de autoridad susurrada, la que no gobierna con comandos sino con calibración. Un ligero cambio en el peso. Una curvatura que sugiere, no impone. Es una coreografía que has absorbido sin darte cuenta. Sigues sin protestar porque nunca te lo pidió directamente.
Al final, no solo estás observando estas piezas. Estás implicado en ellas. Sales del espacio no perturbado, exactamente, pero más alerta. A la postura. A la memoria muscular. Al poder silencioso de objetos que pretenden ser neutrales. Y cuando te sientas a cenar la próxima vez, tenedor en mano, es posible que te encuentres haciendo una pausa, no por duda, sino por reconocimiento.
“