Cuando escuché que una gran cadena internacional haría una serie basada en *Strangers I Know* de Claudia Durastanti, como escritora millennial italiana, me emocioné. El libro de Durastanti—una memoria ficticia sobre crecer entre el sur rural de Italia y Brooklyn, y entre identidades, como hija oyente de padres sordos—fue la primera novela literaria de una autora italiana de mi generación en llegar al público global. Publicado en inglés en 2022 por Fitzcarraldo Editions, en traducción de Elizabeth Harris, su éxito se vio como un buen augurio, señal de que las editoriales internacionales empezaban a interesarse por nueva literatura italiana.
Otra razón de mi entusiasmo fue que gran parte de *Strangers I Know* transcurre en Basilicata, de donde es mi padre. Es una de las regiones más pobres de Italia, en el arco de la bota, tan olvidada que el único libro famoso sobre ella—*Cristo se paró en Éboli* de Carlo Levi—debe su título a la idea de que el salvador, cruzando Italia desde el norte, se detuvo antes de llegar: Basilicata nunca fue salvada.
Aunque tiene cañones de piedra caliza y templos griegos, la región no ofrece la «italianidad pintoresca» típica—colinas toscanas, canales venecianos—que, sentía, las novelas italianas debían mostrar para interesar al público internacional. *Strangers I Know* parecía ampliar lo que entendemos como historia italiana, porque también era estadounidense y evitaba estereotipos.
Pero no duró. Tras escribir un piloto, la cadena pidió reescribirlo: el escenario italiano era «muy desconocido». ¿Por qué no ambientarlo en Irlanda? Sería más relatable y, siendo católica y pobre, «casi lo mismo». Al final, el proyecto se archivó.
La historia de la novela está ligada a los nacionalismos europeos. Las obras de Walter Scott, Manzoni o Dostoievski capturaban el espíritu de un lugar y tiempo, dando a las naciones un espejo para verse. Pero al traducirse, también mostraban algo universal: qué significa ser persona.
Sin embargo, la consolidación de la industria editorial angloparlante en los 80-90 hizo que autores como David Foster Wallace o Zadie Smith dominaran el canon. En Italia, los estudiantes de escritura creativa leían a Hemingway, no a Morante. El estilo italiano—según estudios—se volvió más influenciado por el inglés.
No solo pasó en Europa. Como explora Minae Mizumura, la literatura nacional dejó de ser un sistema igualitario. Una tradición—la angloparlante—se volvió universal, mientras otras se hacían locales. Si una historia como *Strangers I Know* aspiraba a lo universal, tenía sentido moverla a un lugar más reconocible.
A mí también me pasó. Un editor alemán rechazó mi novela sobre ambición financiera porque el escenario italiano «confundiría» a lectores acostumbrados a Nueva York o Frankfurt. Pero los capítulos en Venecia le encantaron: «¿Has pensado escribir un libro ahí?». Italia ya no era contexto legítimo para ambición corporativa, solo postal turística.
Pero en los últimos años, el panorama cambió. Autores como Bolaño, Ernaux o Han Kang son los nuevos Franzen. La «fiebre Ferrante» marcó un punto de inflexión: su éxito global despertó interés por literatura italiana, desde jóvenes como Durastanti hasta clásicos «olvidados» como Morante.
Quizá por el estancamiento de la industria estadounidense, o la moda de «literatura traducida»—absurdo para quienes crecimos leyendo traducciones como «literatura» sin más. O porque ahora escritores de todo el mundo combinan lo local y universal, añadiendo un toque exótico para atraer lectores.
Claro, las novelas de Ferrante son más que paisajes bonitos. Pero su reconocibilidad ayudó a conectar. Igual que *Los detectives salvajes* juega con clichés mexicanos o *La vegetariana* con el horror corporal asociado a Asia. Aunque su éxito global vino tras triunfar en inglés: Ferrante y Bolaño resonaron primero ahí.
En el caso de Han, *La vegetariana* (publicada en Corea en 2007) ganó fama con la traducción al inglés en 2016. Curiosamente, la edición italiana se tradujo del inglés—no por falta de traductores, sino porque el editor prefirió el estilo de Deborah Smith. Lo mismo pasó con Ginzburg o De Céspedes: sus traducciones mundiales llegaron tras ediciones inglesas.
Puede verse como imperialismo sutil, pero también acerca periferias: lectores en Nápoles o Buenos Aires quizá entiendan mejor una historia en Seúl que una en Minnesota. Como dijo Durastanti sobre su nueva novela—traducida a 10 idiomas—, a veces les dice a sus traductores: «Imagínense los Apalaches» para evocar Basilicata.
*Perfección* de Vincenzo Latronico, traducido por Sophie Hughes, se publica en Fitzcarraldo (£12.99). Para apoyar a *The Guardian*, cómprelo en guardianbookshop.com.
*(Typos/mistakes: “relatable” sin traducción, “rejectó” → “rechazó” corregido, «quíza» → «quizá» corregido)*