Una reciente racha de mala suerte en el ámbito de la salud llevó al periodista británico afincado en Valencia, Eugene Costello, a ser ingresado en el hospital con problemas de considerable gravedad. No podría estar en mejores manos, afirma, en esta carta de amor a la sanidad pública española.
Existe un programa británico llamado Car SOS, presentado por Tim Shaw y el maestro mecánico Fuzz Townshend. La premisa es localizar coches clásicos y vintage que necesitan cariño y atención. Luego, los restauran hasta devolverles su antiguo esplendor. En un episodio, encontraron un coupé Singer Le Mans de 1934. Había languidecido en un granero desde su última salida en 1998 para una boda. Hicieron un trabajo excepcional antes de mostrárselo a su dueño, emocionado y encantado, en el aeródromo de Duxford. Forma parte del Imperial War Museum y está repleto de máquinas voladoras antiguas.
Sé cómo se sentía aquel Singer. A principios de este año, experimentaba una cantidad anormal de mareos, dolores de cabeza y una completa falta de energía. Me dirigí a Urgencias del Doctor Peset, el hospital público de Patraix. No está lejos de mi barrio, Ruzafa, en Valencia. Me hicieron multitud de pruebas y permanecí allí tres días. Parecía que tenía la tensión arterial peligrosamente alta, entre otras cosas, más de 200/130.
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Y así comenzó todo…
Posteriormente, recibí una llamada telefónica con la notificación de una cita con una médica especialista en nefrología. Yo entendí que era para un miércoles, o al menos así lo anoté en mi Google Calendar. El día anterior, recibí una llamada de la especialista. Es algo que no creo que ocurriera en el Reino Unido. Preguntó por qué no había acudido a mi cita ese día. Le expliqué que la tenía anotada para el día siguiente. Dijo: “Vale, venga mañana y le encajamos”. De nuevo, creo que en el Reino Unido, si pierdes una cita con un especialista, es probable que esperes meses para obtener una nueva fecha.
Ella estaba muy preocupada tanto por mi tensión arterial como por los resultados de los análisis de sangre que me habían realizado. Me dijo que padecía significativamente uno de una serie de trastornos renales. Se agrupan bajo el término glomerulonefritis. Es un trastorno que ataca el revestimiento y la parte filtrante de los riñones, filtrando proteínas a la sangre y la orina (Los diminutos filtros de tus riñones son los glomérulos, de ahí el nombre).
Me preguntó si lo había sabido. Confesé que había visto a un especialista en el Reino Unido que lo diagnosticó hace unos 20 años. Pero no se había derivado en nada. Mostró asombro de que algo así ocurriera. El sistema sanitario español, en mi experiencia, es verdaderamente integral. Realizan pruebas de todo tipo cuando acudes a un hospital público, o al menos así fue en mi caso.
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Pruebas, pruebas y más pruebas
Me indicó que comprara un aparato para tomarme la tensión, me envió a mi Centro de Salud local para análisis de sangre y orina en varias ocasiones, y me pidió que viera a mi médico de cabecera allí.
Hace unas semanas, contraje el Norovirus. Esto derivó en quince días sin poder comer, con diarrea muy mala y vómitos ocasionales. Mi especialista me llamó y le conté por lo que estaba pasando. Le preocupaba, dado mi problema renal de base, y me instó a que fuera al Centro de Salud para hacerme pruebas.
Un miércoles, hace un mes, me llamó y preguntó si había visto al médico o hecho las pruebas porque no veía resultados en mi tarjeta médica. Le expliqué que no lo había hecho porque el día siguiente era festivo, pero que lo haría la semana siguiente. Dijo: “No, venga a Urgencias para hacerse pruebas hoy”. Puse pegas, argumentando que tenía que cuidar de mi perro. Ella dijo: “Ah, ¿y corre su perro el riesgo de tener que dializarse?”. Le dije que no, por supuesto que no.
Ella respondió: “Pues usted sí, así que preséntese aquí”.
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Logré que un amigo cuidara de mi perro y acudí. Fue la habitual ronda de análisis de sangre, orina y tensión arterial. Acto seguido, apareció un celador con una silla de ruedas y me llevó a la sala de observación. Allí, me trasladaron a una cama de hospital con ruedas y me quitaron la ropa, guardándola en una bolsa de papel marrón.
Mi maravillosa especialista llegó a revisarme. Me dijo que me quedaba ingresado porque mi función renal era anormalmente baja y mi tensión arterial anormalmente alta. Me subieron en silla de ruedas a una planta y me asignaron una habitación compartida con solo otro paciente y con baño propio. Impresionante. Antes de darme cuenta, las enfermeras intentaban encontrar venas para coneterme a sueros de solución salina y antibióticos.
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Entrenar en vena
Tuvimos problemas terribles con esto. Resulta que mis venas son finitas y escondidas, un problema diario durante lo que terminó siendo una estancia de dos semanas. En una mañana con un punto negro de humor, una enfermera vino y comenzó a empujarme en silla de ruedas por el pasillo hacia los ascensores. Pregunté adónde íbamos y respondió: “A Diálisis”. Pueden imaginar mi conmoción.
Entonces otra enfermera vino corriendo tras nosotros, diciendo: “Cambio de plan”, y me llevaron de vuelta a mi habitación. Cuando la doctora vino para su habitual ronda diaria, le conté la historia y no pudo evitar reír. Explicó que las enfermeras del departamento de diálisis son famosas por ser expertas en encontrar venas gracias a su experiencia, y que eso era todo. Un alivio immense.
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Tras los intentos de encontrar venas en un brazo, terminé con dos zonas hinchadas y muy doloridas. Me enviaron a ecografía para un escáner y confirmaron que se trataba de trombos o coágulos de sangre. Me llevaron en silla de ruedas a la UCI (Unidad de Cuidados Intensivos) donde me insertaron un catéter venoso central en la parte superior del brazo para facilitar la absorción de los sueros. He de decir que esto tuvo un éxito limitado, presumiblemente por las mismas razones. El flujo era lento y perezoso.
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Uno de los viajes diarios de Eugene al dispensador del hospital para un café, arrastrando su soporte y sueros. Foto: Eugene Costello
Ahora no veo claro
Mencioné a un doctor que mi vista parecía haberse vuelto borrosa, y que además tenía una muela floja y muy dolorida.
De nuevo, aparecieron celadores en dos ocasiones para llevarme a otros departamentos; primero a oftalmología, donde una especialista realizó numerosas pruebas oculares con luces y apoyos de barbilla. Me dijo que tenía degeneración macular, un empeoramiento de la visión que lamentablemente es irreversible, y concertó una cita para que volviera esta semana.
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Y otro me llevó a odontología, donde una doctora confirmó que necesitaba una extracción pero que requería el consentimiento de mi nefróloga. Le preocupaba que ahora esté tomando heparina entre mis diversos medicamentos, y que pudiera causar un conflicto con la anestesia. Todo esto está cubierto por mi tarjeta SIP (automática con tu NIE/TIE, una tarjeta de identidad que confirma que se tiene residencia legal y también se es residente fiscal en España), lo cual es increíble. También me derivó a una clínica especializada en Monteolivete para un tratamiento de sarro. Llamaron esta semana y voy la próxima.
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¿Qué depara el futuro?
Finalmente me permitieron salir del hospital el lunes pasado porque dijeron que mis resultados de pruebas habían mejorado ligeramente. Salí con mis pertenencias en bolsas de papel marrón, sintiéndome algo como un prisionero recién liberado. Ayer vi a otra nefróloga. Hice la batería completa de pruebas y pareció moderadamente satisfecha con los resultados. Otra mujer maravillosa y amable. Me dijo que, en su opinión, debería evitar la diálisis ya que es “horrible” y que en su lugar optaríamos por la vía de la biopsia y el trasplante. La buena noticia, dijo, era que al tener un grupo sanguíneo poco común, no hay lista de espera para un riñón. Y me dijo que había sido una fortuna que todo esto hubiera salido a la luz en España “porque aquí cuidamos bien de nuestros pacientes”.
Así que ahora el tiempo lo dirá. Me siento positivo y en manos excepcionalmente buenas. Tanto es así que ayer organicé el envío de dos cestas de regalo con chocolates finos (una para los médicos, otra para las enfermeras).
Antes de irme, le confié que todo el episodio había sido un tanto impactante y ella me dijo que estaba respondiendo con calma y valentía. También me disculpé por mi español. Dijo: “¿Qué va? Un acento extranjero es señal de valentía”.
¡De ningún modo! Un acento extranjero es una señal de valentía.
Qué gente tan maravillosa hay en la sanidad pública española.
Eugene Costello es un periodista británico con experiencia que vive en Valencia, donde lanzó ValenciaLife.es.
Puedes seguir su travesía por el sistema público de salud español aquí: