Se habla mucho de crecimiento en *Industry*, el exitoso drama de HBO/BBC sobre el despiadado mundo de las finanzas en Londres. Los personajes hablan de forma poética y tranquilamente incoherente (para el profano) sobre acciones y ventas en corto, valor de activos y fondos privados. Emprendedores carismáticos venden la última compañía revolucionaria de energía verde o el banco democratizado o, para citar a un personaje particularmente grosero en un programa lleno de canallas, “el Paypal del bukkake”. Todos profesan y consagran el afán de lucro.
Naturalmente, hay mucho humo; en el cáustico nexo del programa entre negocios, política y medios globales – no tanto un espejo de feria como una representación impresionista de alta budget de cinco minutos scrolleando X – tu valor no está en dólares o libras, sino en la confianza narrativa. “No necesitamos pruebas”, dice un vendedor en corto yendo a por todas, “porque finalmente tenemos una buena historia que contar”. Los libros de contabilidad cocinados pueden explicarse como “simplemente un desajuste entre la velocidad de mi visión y la velocidad de la regulación”, según la escurridiza emprendedora de fintech Whitney Halberstram, interpretada con una frialdad reptiliana por Max Minghella, en el episodio más reciente de la cuarta temporada. El espacio entre medias es “donde la gente lista siempre ha ganado dinero”.
También es donde *Industry*, cocreada, escrita y en gran parte dirigida por los ex-financieros Konrad Kay y Mickey Down, se encuentra en su frustrante cuarta temporada, un éxito improbable que nerviosamente abandonó su antigua estructura a favor de un crecimiento ambicioso y descontrolado. Improbable, porque durante años, la serie fue una joya oculta en HBO, de segunda clase en popularidad aunque amada por su público nicho; me enganché a la representación *verité* del primer año de un programa de graduados despiadado en un banco de inversión ficticio de Londres y la he estado promocionado como un trader diario de Pierpoint & Co desde entonces, optimista sobre su placentero baño de sonido de argot financiero y su retrato distintivo del “workism” de la generación millennial tardía.
Inverosímil también, en que Kay y Down esencialmente quemaron la premisa de su serie en la tercera temporada, apostando la lealtad de culto ganada con esfuerzo al voraz apetito del público. Pierpoint cerró, por razones que apenas puedo comenzar a entender (el entendimiento financiero, afortunadamente, nunca fue el punto), despojando así a la serie de su amado escenario central. Estrellas antes desconocidas del elenco como David Jonsson y Harry Lawtey se fueron, mientras que nuevos habituales como Kit Harington, interpretando a Sir Henry Muck, un aristócrata-emprendedor bienintencionado pero catastróficamente privilegiado, fueron ascendidos a regulares de la serie, invirtiendo así la característica perspectiva de abajo hacia arriba de la serie – un retrato de los mega-ricos pintado por los jóvenes empleados que se esfuerzan – de nuevo hacia la cúspide. Para desarrollar su muestra transversal de riqueza y poder en el Reino Unido, Kay y Down contrataron a veteranos de series más grandes como *Mad Men* (Kiernan Shipka, como una asistente ejecutiva escurridiza) y *Stranger Things* (Charlie Heaton, como un periodista exasperantemente poco ético).
Como fan desde hace tiempo, recibí esta expansión con recelo. El final de la tercera temporada, que se paseaba por la finca al estilo *Downton Abbey* de Muck y vio a sus frenemies centrales – la inversora depredadora Harper Stern (Myha’la), y la igual de maquiavélica heredera Yasmin Kara-Hanani (Marisa Abela) – vender sus últimos jirones de humanidad por una ganancia inesperada (un fondo de milmillonarios y un matrimonio aristocrático, respectivamente), rozó peligrosamente la pura provocación y una fijación mortal por los ultra-ricos. *Industry* nunca ha carecido de actuaciones de lo mejor de la industria, pero la velocidad de la visión parecía superar con creces la habilidad de Kay y Down para anclarla. Enfrentado a un privilegio de las vibras al estilo Emerald Fennell sobre cualquier cosa tan coherente como el personaje, extrañé los juegos de poder contenidos pero no menos barrocos de la sala de trading, los compromisos relativamente cotidianos pero no menos trascendentales de entregar la juventud a una institución plutocrática. El mantra capitalista de “crece o muere” parecía un manto desafortunado que asumir.
Pero lo asumieron. La cuarta temporada es, quizás al igual que la élite financiera global, un sueño febril a menudo infundado de exceso, riqueza y fanfarronería tecnocrática. Yas y Harper, hace tiempo que dejaron atrás los degradantes recados de café para la sala de trading, están cómodamente instaladas en los pasillos del poder y enfrentándose a un ridículo juego de muñecas rusas de grandes villanos que llega hasta incluir a los rusos mismos. (Es tan vago como se describe). El sexo, las drogas y los juegos de poder siempre han sido parte del ADN de *Industry* – las primeras tres temporadas casi por sí solas rejuvenecieron el kink en la TV – pero los devaneos esta temporada tienen más que un tufillo de autosatisfacción, como deleitándose en los límites de HBO sobre la pura provocación; a la deriva en un mar de extremos, un trío a mitad de temporada entre Yas, Henry y Hayley solo impacta, sin la sorpresa que titila.
Siguen existiendo señas de identidad de la serie antigua, concretamente la chispeante “frenmity” entre Yas y Harper, y el vínculo fascinantemente inarticulable entre Harper y su mentor Eric Tao (Ken Leung), una relación de alma gemela platónica y espinosa para el salón de la fama de la TV junto a Don Draper y Peggy Olson de *Mad Men*. Al menos una vez por episodio, como cuando Eric finalmente vocalizó orgullo filial por Harper mientras también rompía profesionalmente con ella, me atravesó la flecha característica de la serie de estrés sublime, y me deslicé del sofá al suelo. Pero en su conjunto expansivo, desde los pasillos del Parlamento hasta jets privados y compañías pantalla en Accra, las antes meticulosas apuestas de la serie nunca han sido más inferiores a su vibra de caos depravado, sudoroso y perdición generalizada. Verla nunca fue poco estimulante, a menudo entretenido y totalmente agotador. Se sintió, supongo, como estar vivo en el 2026.
Ken Leung y Myha’la en *Industry* Fotografía: HBO
Quizás por eso nunca ha sido más popular. La cuarta temporada, que concluye el domingo, es por mucho su más aclamada, promediando 1.7 millones de espectadores por episodio – no son números de *Game of Thrones*, pero bien dentro del rango de éxito – y ganándose una quinta y última temporada. El público ha respondido positivamente tanto a la narrativa de fanfarronería de élite y amoralidad contagiosa de *Industry*, como a su meta-narrativa de ambición: un favorito de culto anteriormente subestimado, ahora con la ambición y los recursos para ser, más o menos, el nuevo *Succession*, la anterior joya de la corona de HBO de tragedia de mega-riqueza.
La comparación es obvia, e inevitablemente exagerada, aunque aún acertada: si *Succession* fue, como argumenté, la serie definitoria de la primera presidencia de Trump – un espejo brillantemente distorsionado de nuestros tiempos tóxicos de caricatura – entonces *Industry* se siente fiel a la segunda, cuando todo empeoró de algún modo. Kay y Down son demasiado astutos para enredarse con la política estadounidense – Eric saludando a un hombre distante con gorra roja en un campo de golf de lujo en el estreno es suficiente – y se mojan justo lo suficiente en la del Reino Unido, basando una trama regulatoria en la arrasadora victoria laborista del 2024. Pero su visión oscurísima del poder, su lógica operativa de interés propio implacable y su sacrificio de la especificidad y continuidad por el espectáculo y la escala, se sienten muy del momento. Todavía no estoy seguro de cuánto quiero decir eso como un cumplido.
La escena final del penúltimo episodio, al menos, nos encuentra de vuelta en territorio familiar: Harper y Yasmin en un bar, juntas. A lo largo de cuatro temporadas, su dinámica ha sido a veces venenosa, tierna, codependiente y sobre todo codiciosa. Están a un mundo de las evaluaciones del programa, el acoso sexual y los hombres compartidos de la primera temporada. Se han traicionado mutuamente tan a fondo, tantas veces, que el acercamiento debería ser imposible; sin embargo, son todo lo que tienen la una a la otra. Siguen siendo la única persona con la que pueden ser realmente honestas, solo que ahora contra un telón de fondo de escándalo internacional, colapso financiero y posible ruina. “¿Cómo cojones hemos llegado hasta aquí?” dice Yasmin con nostalgia. Por un segundo tal vez ella también desee volver atrás.