Predator: Badlands es el tipo de película que da esperanza de que Hollywood finalmente ha superado los malos tiempos del cine de cruces. Películas como Batman v Superman, Godzilla vs Kong, y las de Alien vs Predador asumían que lo único que necesitaban para llenar los cines era juntar dos logos con siluetas reconocibles y ver cómo llegaba el dinero.
Esta nueva película, sinembargo, logra la rara hazaña de cruzar dos sagas de ciencia ficción con décadas de historia, y de algún modo añade profundidad y textura emocional a ambas. De repente, Predador se siente como un espacio donde descubrimos que incluso dentro de una sociedad de violencia ritualizada y orgullo guerrero hereditario, hay lugar para rebelarse. Alien es reinterpretado como un universo en el cual los seres sintéticos no son solo autómatas corporativos siniestros, tontos reprogramados o filósofos de laboratorio de voz suave, sino algo más familiar: entidades que pueden fallar de maneras que se parecen sospechosamente a un alma intentando formarse en el éter digital.
Lo que surge es una película sorprendentemente expansiva sobre rechazar la historia que te fue asignada, ya sea programada en tu circuitería o gritada a través de generaciones. Un Predador débil decide que no será la decepción de su padre, un androide dañado se niega tranquilamente a pasar sus horas operativas restantes como un instrumento obediente de destrucción. Que un monstruo decida cazar no es el punto. El resultado es esa cosa rara: una película de franquicia que amplía el marco. Así es cómo lo logra.
La máscara se cae en Yautja Prime
Badlands presenta a Dek, un joven guerrero de un clan exiliado. Marcado para morir por su propio padre por ser un débil que solo dañará el linaje, se embarca en redimirse cazando y matando al casi legendario Kalisk, un monstruo invulnerable que también es el depredador supremo del peligrosamente letal mundo de Genna.
Desde su escena inicial, en la que Dek tiene que ver cómo su padre decapita al hermano del joven Yautja por permitirle huir, queda claro que ya no se trata simplemente del culto guerrero inflexible visto en películas anteriores; la sociedad Predador es frágil, obsesionada con el estatus y aterrada por la debilidad. Y, como descubrimos, se puede rebelar contra ella tan fácilmente como contra la de la humanidad.
La sintética que aprendió a elegir
Pronto la película presenta a Thia, una de dos androides casi idénticos de Weyland-Yutani, interpretada por Elle Fanning. Ella y su equipo están en Genna porque la biología regenerativa del Kalisk es exactamente el tipo de tejido milagroso y potencialmente armamentístico que la corporación cree que puede estabilizar, estudiar y convertir en dinero contante. (Claramente, Weyland-Yutani todavía se entromete en biología que no comprende, siglos después de las películas y la serie de TV de la era Ripley en Alien.)
A pesar de engañar inicialmente a Dek para reunirse con su misión, su equipo y, crucialmente, su mitad inferior seccionada, Thia pronto hace algo que un sintético propiedad de una corporación no debería hacer: actuar con aparente humanidad. Prioriza la vida de Dek sobre los objetivos de la compañía y se vuelve contra su propia “hermana”, la androide gemela de mirada fría, Tessa.
Apenas es la primera vez que vemos un sintético de buen corazón en la saga Alien. Pero a diferencia, por ejemplo, del Andy de David Jonsson en Alien: Romulus o del Bishop de Lance Henriksen en Aliens, a Thia no se le ha programado para actuar con conciencia. Entonces, ¿qué está pasando aquí? ¿Sugiere el director Dan Trachtenberg que el propio proceso de descomposición le ha dado un código moral? ¿Nos dice algo intrigante sobre la inteligencia artificial? ¿O es simplemente la Disneyficación progresiva de Alien, donde incluso tus androides asesinos corporativos están obligados por contrato a tener un centro emocional cálido y un arco de abrazo?
El Kalisk no es el monstruo
Badlands presenta al “gran malo” de Genna como algo terrible, un monstruo tan imparable que llevar su cabeza a casa representa la última oportunidad de Dek para probar su valía ante la sociedad Yautja. Pero la revelación clave de la película no es que la criatura pueda regenerarse; es que puede preocuparse. El Kalisk no acecha, provoca ni juega con su presa. No tiene una estética corporativa y en realidad no está cazando a nadie. En cambio, su instinto principal es proteger. El momento en que la enorme criatura se detiene, registra el olor de su cría en Dek y elige no matarlo es el momento en que la película voltea silenciosamente su propio arco narrativo. Nuestro héroe no ha estado persiguiendo a un monstruo; ha estado acosando a un padre. La sociedad Yautja parece enseñar que la fuerza y el honor solo pueden probarse capturando o matando a aquellos más débiles que uno mismo. Pero la criatura más resistente que jamás han encontrado solo está interesada en el amor.
Genna no es Pandora
Es fácil ver por qué algunos críticos han mirado el mundo natal del Kalisk –con sus intrincadas jerarquías de depredador y presa y una flora que se comporta como un sistema de autodefensa planetario– y han hecho comparaciones con Avatar. Pero no hay nada sabio y místico en este bioma despiadado e indiferente de matar o morir. Genna no está enseñando lecciones ni nutriendo almas; solo está tratando de sobrevivir. Si los Yautja intentan probarse a sí mismos como los mejores cazadores del universo, el planeta intenta recordarles que Genna apenas notó que llegaron y ya ha comenzado el proceso de convertirlos en abono. Este es un circuito cerrado donde todo se come y es comido a su vez.
Cuando Dek adapta sus armas para imitar la biología del planeta, es una sumisión práctica a un sistema que no podría importarle menos él. También es el momento en que comienza a darse cuenta de que existen relaciones más allá de la que hay entre cazador y presa, lo que lleva al final de la película en el que Dek llega a casa con su nueva “familia” para vengarse de su padre. ¿Te convenció este cambio repentino de perspectiva o te pareció que la película, oportunistamente, miraba hacia arriba desde la carniza cósmica y el machismo de la hora anterior para decir: “En realidad, tenemos un mensaje”?
Un universo definido por la importancia del libre albedrío
Se ha hablado mucho del potencial de Badlands para iniciar una nueva continuidad compartida de Alien/Predador, con Trachtenberg admitiendo en entrevistas haberse inspirado en Marvel. Y sin embargo, si la película ofrece una forma para que estos universos coexistan, es alineando sus visiones del mundo. Las películas de Predador siempre se han centrado en el dominio, la jerarquía y la meritocracia manchada de sangre del cazador “digno”. Alien, por contraste, tradicionalmente ha insistido en que la biología es el destino: una criatura hace lo que debe, una compañía hace lo que quiere, y todos los demás son triturados. Badlands desestabiliza todo esto. Sugiere que una bestia trofeo puede ser un padre, un sintético puede ser desobediente y un cazador de nacimiento puede simplemente irse.
Para el final de la película, el Kalisk es la madre de alguien, Dek ha abandonado toda su civilización y a Thia le apetece cualquier cosa antes que la perspectiva de volver a la servidumbre corporativa. No estamos definidos por otros – decidimos nuestras propias identidades, y eso bien podría ser un mantra digno de atravesar todas las culturas, ya sean humanas, alienígenas, androides o megafauna gigantesca y suprema que desafía a la muerte. O quizás Trachtenberg simplemente mató ambas franquicias, Alien y Predador, al saltar despreocupadamente el tiburón directamente hacia el pegamento mitológico que las mantenía unidas. ¿Tú qué crees?