Cuando la obra de Jordan Harrison, Marjorie Prime, se estrenó en 2014, su visión de una conciencia sintética quizás parecía muy novedosa. La imagen de una mujer mayor, Marjorie, hablando con un holograma de su marido, muerto hace mucho, tal vez sonaba a una idea descabellada. Que un programa de ordenador pudiera imitar el ritmo de una conversación real y fingir un conocimiento íntimo de la vida de una persona. Qué idea tan extraña y alienante.
Tan solo 11 años después (y ocho años después de una adaptación cinematográfica poco vista), Marjorie Prime resulta mucho más creíble. Quizá no tengamos aún la tecnología de hologramas, pero todo lo demás en la especulación sobre IA de Harrison ahora parece bastante razonable. Tal vez por eso el Second Stage Theatre decidió revivir la obra en su teatro de Broadway, un intento de comentar y capitalizar el entusiasmo y la charla nerviosa que rodean los avances tecnológicos recientes.
Si esto ha sido un verdadero avance o una terrible desviación hacia un futuro sin pensamiento, es mejor que lo debatan otros, fuera de una crítica teatral. Lo que sí puede decirse es que esta producción de Marjorie Prime, dirigida con moderación por Anne Kauffman, se ve tanto ayudada como obstaculizada por su repentina relevancia. Presenta una sugerencia intrigante y conmovedora de lo que podría existir dentro de unas décadas, pero quizás no sugiere lo suficiente. Sin su novedad, la obra debe apoyarse más en su mecánica interna, que a veces chirría.
June Squibb, en un notable pico tardío de su carrera, interpreta a Marjorie, nacida en 1977 y ahora con 85 años, acercándose al final de su vida. Su hija, Tess (Cynthia Nixon), y su yerno, Jon (Danny Burstein), la cuidan, pero pasa mucho tiempo sola en su sillón. Aunque, en cierto modo, Marjorie no está sola en absoluto. La acompaña frecuentemente una proyección de su marido, Walter (Christopher Lowell), en su mejor momento, guapo y con jersey de cuello alto, recordando con empeño anécdotas de citas en el cine y mascotas familiares ya fallecidas.
Algo sombrío acecha en los bordes de estos ensueños del pasado, como la mención ocasional de un hijo muerto hace muchos años. Tess cree que, al menos en un aspecto crucial, la demencia de Marjorie le hace un favor. ¿Por qué debería recordar la gran tragedia de su vida? Jon –que tiene una relación cálida y juguetona con Marjorie que Tess envidia– no está de acuerdo. Marjorie debería tener acceso al recuerdo completo de su experiencia; él le cuenta todo al IA de Walter para que pueda conectar mejor con ella.
Marjorie Prime trata en última instancia más sobre la memoria y la mortalidad que sobre la tecnología. Es una reflexión sobre en qué consiste una vida cuando esta termina. Tess, interpretada con una claridad dolorosa por Nixon, se debate para encontrar algún propósito en todo ello. Experimenta la perplejidad y el terror existencial de quien ve desvanecerse a un ser querido, desesperada por encontrar el gran significado en la vida de su madre, y en la suya propia. El bot Walter representa algo así como una vida después de la muerte, un fantasma creado por la voluntad de los vivos que sufren. ¿Es eso un instrumento de consuelo o de ilusión?
Harrison, con su lenguaje poético pero a veces cliché, sugiere que es un poco de ambas cosas. Nuestro tiempo en la Tierra es terriblemente fugaz, y ¿no es eso triste? Pero también algo de nosotros perdura en quienes nos conocieron, en quienes cuentan nuestras historias, en quienes nos recuerdan con cariño en momentos de nostalgia. Si la tecnología puede ayudar en eso, quizás deberíamos permitirlo. Marjorie Prime es frustrantemente ambivalente con esa idea, dándole vueltas y debatiendo débilmente ambos lados antes de adentrarse en lo que quizás le interesa más a Harrison. Dejando de lado su concepto tecnológico, la obra es sobre todo una historia de un trauma que resuena en generaciones de una familia, un tema bastante común en el canon teatral estadounidense.
Marjorie Prime encuentra algunas formas bonitas de remover esa tierra vieja, pero no hace nada tan grande o revolucionario como para llenar un teatro de Broadway (por pequeño que sea el Hayes Theater). Solo Nixon hace el trabajo de que la obra parezca urgente, merecedora de su nueva posición de alto perfil. Squibb es genial con un comentario irónico, pero realmente solo tiene ese registro. Nunca sentimos el miedo, el dolor o la desesperación que deberían subrayar la condición de Marjorie. Burstein, un intérprete tan confiable en el musical, resulta demasiado amplio para esta obra pequeña y tranquila. Lowell, por su parte, no tiene mucho más que hacer que ser sosamente encantador.
Pero Nixon araña esa cosa más profunda que bulle bajo la educada producción de Kauffman: el desconsolado desconcierto de todo ello. Nixon es un contrapeso grande y necesario a la fría y plácida aproximación a la personalidad del IA. Ningún programa, por convincente que sea, podría simular suficientemente la frenética contradicción de un ser humano tratando de comprender su lugar en la inmensidad del tiempo. Nixon, en su escena culminante, atraviesa la construcción artificiosa de la obra y nos muestra tal como somos. Que intenté hacer eso un holograma. O, mejor aún, que no le demos esa instrucción nunca.