Algo bastante desagradable se está desarrollando en la película de terror de Sundance, Levítico. Si le preguntas a los devotos residentes del pueblo aislado de Australia donde transcurre, dirían que es la maldición de la homosexualidad, infectando silenciosamente a la juventud. Si le preguntas a los adolescentes gay, dirían que es algo mucho más horroroso.
En el debut inolvidable del escritor y director Adrian Chiarella, el deseo queer no solo es un peligro para la seguridad por los intolerantes con los que vives, trabajas y rezas, sino también una aflicción sobrenatural. Primero vemos a los adolescentes Naim (Joe Bird) y Ryan (Stacy Clausen) en un encuentro clandestino, esa danza familiar de pelea juguetona que termina en un beso. Para Naim, es un mundo nuevo que se abre, una razón para creer que podría haber felicidad en un pueblo nuevo y aburrido, con su madre soltera cariñosa pero despistada (Mia Wasikowska). Pero cuando Naim ve a Ryan en una cita similar con Hunter (Jeremy Blewitt), el hijo del predicador local, deja que el corazón le gane a la cabeza y hace algo de lo que se arrepentirá.
Una vez que su secreto se descubre, Ryan y Hunter son forzados a un ritual de terapia de conversión, dirigido por un misterioso forastero. Los chicos al principio se ríen, hacen ojos al cielo ante sus tonterías, pero algo se apodera de ellos y, al terminar, se dan cuenta de que han sido maldecidos. En el mundo de Levítico, la amenaza tiene exactamente la apariencia de la persona que más deseas, tu mayor crush queriendo aplastarte la cabeza. Nadie más puede verla y solo viene cuando estás solo, pero seguirá viniendo hasta que mueras.
Es un giro astuto a un subgénero a menudo derivativo: ¿y si tu deseo queer tuviera una manifestación demoníaca? Habla de un miedo arraigado y familiar. No se trata solo de la autodestrucción que esos sentimientos pueden traer, sino también de los horrores que podrías infligir a otra persona. Si el sentimiento es mutuo, sabes que serás el último rostro que verán antes de morir, una tragedia cruel que transforma el amor en odio. Como It Follows, a la cual le debe mucho, también puede verse como una historia sobre el VIH/SIDA y la devastación que puede venir del deseo. Este sentimiento podría matarnos a ambos, pero ¿cómo podemos negarlo?
Esto le da a la película no solo una tristeza penetrante, sino también un oleaje de romance alegre y contra todo pronóstico (el amor quizás nos destrozará, pero ¿y si vale el riesgo?). Sería demasiado fácil y actual quedarse en el trauma lúgubre de la historia, pero, cuando no se están cortando orejas o decapitando cabezas, Chiarella se inclina hacia el flechazo épico y desgraciado de la historia. Visualmente, es tan hábil capturando el frío horror del aislamiento como el zumbido de tonos suaves de la complicidad. Bird y Clausen tienen una química dulce de primer amor en sus escenas juntos, con miradas furtivas buscando seguridad, seguidas por la cálida ráfaga de alivio al pensar que quizás estén a salvo (una paja ilegal en el autobús es tan aterradora como cualquier ataque desagradable). También hace que anhelemos su supervivencia, incluso si tememos que no sea posible.
Aunque Chiarella establece una fórmula que conocemos bien, también trata de subvertirla. Sí, podría haber una escena donde los personajes intentan localizar al "sanador" de la terapia de conversión, pero no, no sale como esperas. También evita los estereotipos obvios del horror fanático religioso en su retrato de la comunidad del pueblo, entendiendo que hay algo mucho más aterrador en una homofobia vil que emerge de gente cálida y aparentemente bienintencionada, como la amorosa madre de Naim – una Wasikowska excelente, aunque subutilizada – pintada como algo más que una fanática al estilo de la madre de Carrie. Incluso en sus maravillosamente concisos 86 minutos, el último acto pierde un poco de fuerza (como fan de The Thing, hasta yo me cansé un poco de la repetitiva escena de "¡No, soy yo!"), pero luego Chiarella logra un aterrizaje casi perfecto. Es una nota final audaz y agridulce, lograda con la ayuda de una canción elevada de Frank Ocean, el tipo de escena final contundente que te hace insistir a otros en ver la próxima función (en un festival donde muchos cineastas no saben cómo o cuándo cortar a los créditos, esto cuenta mucho). En muchos campos cada vez más abarrotados – terror traumático, terror de maldición, terror gay, terror de Sundance – Levítico se destaca.