Todo está conectado en *Shadow Ticket*, la novela noir de Thomas Pynchon sobre un detective aficionado al *lindy hop* en la época de la prohibición en Wisconsin. La bomba casera se conecta con la heredera del queso que ha huido, la heredera con los agentes federales, y los federales con las ligas pronazis en las boleras a las afueras del pueblo. El Milwaukee de principios de los 30, a su vez, está conectado con la centroeuropa a punto de estallar, donde grupos paramilitares han acampado en la frontera entre Hungría y Croacia y oradores invitados hablan con entusiasmo sobre “nuestro inmenso futuro fascista”. Muy probablemente también se conecta con el momento actual, aunque de manera irónica y astuta, con un *swing* despreocupado. Ese es el movimiento final implícito de este alegre baile de libro: el punto donde el pasado enlaza sus manos con el presente.
*Shadow Ticket* es una novela de Pynchon –la primera del autor de 88 años en 12 años; su novena en total– y por lo tanto naturalmente se conecta también con el catálogo previo del hombre, y su fascinación duradera por la conspiración, el caos y la agitación de la cultura pop americana. Específicamente, se relaciona con sus dos obras anteriores –*Inherent Vice* y *Bleeding Edge*– en que la historia está diseñada como un *whodunnit* de pacotilla, lleno de pistas falsas, giros inesperados y montones de diálogo *hard-boiled*. Pero las clasificaciones, como la gente, nunca son de fiar completamente. Pynchon habita el género como un cangrejo ermitaño dentro de una concha de molusco, asomándose periódicamente desde la penumbra para recordarnos que está ahí.
Nuestro héroe al estilo Bogart es Hicks McTaggart, un bailarín semiprofesional convertido en rompehuelgas convertido en un tenaz y comprometido detective privado, luchando por mantener su posición contra una oleada de payasos pillos y fuentes poco fiables. Hicks está tras la pista de Daphne Airmont, la heredera desaparecida, pero algo sobre la mujer huele raro, y quizás no sea el queso. Hay simpatizantes nazis en los pasillos del poder y un submarino austrohúngaro traficando armas a través del Lago Michigan. Milwaukee contiene italianos, croatas y “más alemanes de los que puedas contar con un dedo”, lo que significa que las lealtades de la ciudad están divididas y podría decantarse por cualquier lado. Hicks aprende que el Nuevo Mundo permanece unido umbilicalmente al viejo.
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El tono es bromista, como una aventura bulliciosa de Tintín
Todas las cosas están conectadas; eso no significa que cuadren. La prosa eléctrica de Pynchon salta de un tema a otro, une los puntos y crea patrones. Hay una lógica agradable en los patrones, pero rara vez proporcionan explicaciones, y mucho menos soluciones claras; cada nuevo salto plantea aún más preguntas. Y así es con el giro cada vez más amplio de la investigación de Hicks, que se expande desde Milwaukee para cruzar el Atlántico, mientras los espías son superados por contraespías y la trama gana en sabor lo que pierde en impulso. El padre millonario de Airmont se hace llamar “el Al Capone del Queso” y es buscado por su papel en una operación de queso falso. “El Fraude del Queso es una metáfora, por supuesto, una pantalla, una fachada para algo más geopolítico”, explica Egon Praediger, el elegante policía vienés que consume cocaína y que quizás resulte no ser un policía en absoluto. Los misterios de detectives se centran, mientras que las historias de Pynchon se desentrañan. El autor respeta el género lo suficiente como para prestar atención a sus reglas. Pero está orientado hacia la falta de resolución y deja a su detective privado colgando, desconcertado y perdido.
El Pynchon de primera –el Pynchon de *El Arcoiris de Gravedad*, digamos, o el jubiloso *Mason & Dixon*– podría haber interrogado este material con más rigor; haber extraído más oro de sus partes componentes. *Shadow Ticket*, por el contrario, se extiende wide pero no deep, saltando del Milwaukee céntrico a los bosques de Transilvania y de una trama de espionaje a la siguiente. El tono es alegre y bromista, como una aventura bulliciosa de Tintín en la que las bombas se envuelven como regalos de Navidad y los matones se ven tan cómicos que uno asume que deben ser inofensivos. Es 1932, al menos en la página, y por lo tanto la historia viene salpicada con referencias a figuras contemporáneas: Sacco y Vanzetti, Walter Winchell y el bebé Lindbergh. Pero también se desvía del registro histórico y sucumbe a desvíos escénicos repentinos. En una escena exuberante, dos personajes visitan el cine local para ver una comedia gastronómica completamente ficticia, *Bigger Than Yer Stummick*, que presenta a “la sensación infantil Squeezita Thickly” como la comisaria de alimentos y a Wallace Beery como un chef con “un bigote grande y empapado de sopa”. La película, acuerdan los dos después, es en conjunto demasiado larga pero de alguna manera no lo suficientemente larga.
En cuanto al propio *Shadow Ticket*, el libro es una mezcla antic de cosas, un tour divertido por viejos fantasmas. La historia de Pynchon comienza con una canción en el corazón y un paso travieso, pero se adentra en la oscuridad y su pronóstico final es desolador. El escritor sabe lo que viene y hacia dónde llevará eventualmente este curso de la historia desagradable: hacia un orden mundial bufonesco personificado por hombres como Elon Musk, quien recientemente subió a un escenario en Wisconsin con un sombrero de queso en la cabeza y la bandera americana a su espalda. El fraude del queso es una fachada y los detalles de la época proporcionan cobertura. Pero el pasado fascista no está muerto, está apestando el lugar en este preciso momento.