Para septiembre del 2025, una fórmula se ha consolidado en Broadway: montar una obra de teatro más o menos conocida, con actores famosos de cine y televisión, establecer una temporada limitada y esperar que las entradas se vendan, o al menos alcanzen precios altos. Es una apuesta comercialmente sólida – mientras la mayoría de los musicales de Broadway fracasan financieramente, seis obras de teatro ya han sido rentables: ¡Oh, Mary! (protagonizada por Cole Escola), All In: Comedy About Love (John Mulaney, Jimmy Fallon, etc.), Romeo + Juliet (Kit Connor y Rachel Zegler), Otelo (Denzel Washington y Jake Gyllenhaal), Glengarry Glen Ross (Bob Odenkirk, Kieran Culkin y Bill Burr) y Good Night, and Good Luck (George Clooney).
Esto ha llevado a ciertas quejas – sobre los precios de las entradas, sobre una invasión de Hollywood, sobre el espíritu de Broadway. En general, soy agnóstico en este tema – Broadway siempre ha funcionado con el poder de las estrellas, y los actores de pantalla ciertamente lo aportan – pero sí cambia la forma en que el público interactúa con el material. La gente entra al teatro con nociones preconcebidas, ciertas expectativas o, en el caso del espectáculo unipersonal de John Krasinski Angry Alan, con la sombra de un personaje de comedia muy querido. Los actores y directores pueden trabajar con ello, subvertirlo, desafiarlo, someterse a ello, pero el factor celebridad no desaparecerá. No existe el lienzo en blanco.
Díselo a Marc (Bobby Cannavale), un hombre de mediana edad profundamente molesto por la compra de su amigo de una pintura completamente blanca en *Art*, la última reestreno de temporada limitada con estrellas en Broadway. Serge (Neil Patrick Harris) ve líneas, sombras, profundidad dentro del lienzo de 1,2m x 1,5m. Marc mira fijamente, prueba diferentes ángulos – Cannavale, nominado dos veces al Tony, saca risas de este esfuerzo silencioso – pero no ve más que una locura ofensiva en la compra de 300.000 dólares de su amigo. Su amigo mutuo Yvan (James Corden), menos exitoso profesionalmente pero de corazón más abierto, ve lo que sea necesario para mantener a sus amigos contentos.
La obra en francés de Yasmina Reza, estrenada en París en 1994 y luego en Broadway en 1998, es un estudio de la amistad masculina. Lo que significa que estos tres viejos amigos – 25 años de amistad, nos dicen – pasan una cantidad excesiva de tiempo hablando de una pintura que, al menos para un espectador en el Music Box Theatre, aparece como un gran rectángulo blanco. (El lastimero Serge de Harris, hablando directamente al público, insiste: ¡no es blanco!) Esto irritaría – roza el aburrimiento – si no fuera por tres actuaciones sólidas y la perspicacia atemporal del guión de Reza, traducido aquí por Christopher Hampton, sobre el lenguaje codificado de los sentimientos entre hombres.
La indirecta, por supuesto, no conoce de sexo o género. Pero parte de la magia de la obra de Reza, dirigida aquí por Scott Ellis (recientemente director de *Doubt*), es la demostración impecable de las medidas que tomarán los hombres para evitar hablar de emociones claramente, la delicadeza con la que escribe versiones específicamente masculinas de la agresión pasiva y la evasión. En 90 minutos continuos en un apartamento – Ellis mantiene la ambientación en París, aunque el escenario de David Rockwell evoca un lujoso rascacielos aséptico de Brooklyn – los tres actores navegan con destreza una de-volución de la amistad a través de discusiones moderadamente entretenidas y confesiones más silenciosas y cortantes.
Harris y Cannavale hacen parecer fácil el trabajo con estos dos estetas educadamente adversarios – el primero preciso y tenso, el segundo arrogante y fácilmente herido, ambos un poco detestables. Pero es Corden, regresando a Broadway por primera vez desde ganar un Tony en 2012 por *One Man, Two Guvnors*), quien se roba la función, en un intento de rehabilitar su imagen tras el Carpool Karaoke y, para los crónicamente online, la prohibición en Balthazar. Como el corazón y el bufón de la corte del espectáculo, Corden es superb, un nivel perfectamente calibrado de histérico, sincero y preciso. Un monólogo acalorado lo muestra quejándose, con la voz de tres personajes separados, durante varios minutos seguidos sin perder el ritmo; no fue la celebridad lo que provocó el aplauso extendido cuando finalmente se derrumbó, agotado y cubierto de saliva, en una silla.
Solo se puede hablar de arte por tanto tiempo. Los tres personajes eventualmente se abren, aunque no, quizás, al grado que uno esperaría, ya que Serge y Marc aún dependen de abstracciones de gusto, influencia, ideas. Es cuando Yvan se desmorona, admitiendo lloroso la importancia de estos amigos en su vida, que la producción desbloquea un sentimiento prismático y escurridizo, un color notablemente ausente en el lienzo. O tal vez esa es solo mi interpretación, teñida por muchos intentos frustrantes de sacar emociones de un hombre. Al final, con cualquier obra, al igual que con una pintura, tú aportas tu propio fondo y ves lo que ves.